Con Pablo escribimos, estudiamos filosofía, tuvimos una librería, editamos nuestras poesías y prosas en ediciones independientes, escribimos sobre ciencia, fuimos punks y fuimos darks, discutimos, fuimos reyes, fuimos piratas y por sobre todo fuimos amigos del alma.
La trascendencia para nosotros, era dejar huellas, pistas, mapas de quienes éramos.

Se despliegan intermitentes mareas de tu presencia dentro de mí.  Como si cobrases vida por el hecho de haber estado tan entrelazados.

Estás conmigo.

Pablo.

Hoy camine en sueños por sus calles otra vez.  Una Nueva York que no lo es, pero que siempre es igual cuando la sueño.
No paro de volver de todas las maneras que puedo.  Como si un hilo invisible haya quedado tendido entre ella y yo.  Indeleble.

what about that place in your dreams
where the atmosphere collapses to reveal
a space,
uneven wave
of blueprints of what could have been

De hecho vuelas ...
el rastro de un color
en la ventana
Una ciudad fantasmatica
se me acerca
como un eclipse de vos sobre mi.
y el invierno del que huimos
despegada niebla
sonriente y alada me acompaña


Si se expandieran mis brazos
como mis anhelos
rodearian el mundo
que se prende y apaga
mientras algunos duermen
y otros despiertan

flujos de identificacion

Nos identificamos con alguno/s de los miles de segmentos identitarios que nos atraviesan. En general, con el minoritario, el mas debil, el que nos hace distintos al "gran ojo normal" que nos rodea, reivindicando aquello que nos deja en lugar de víctimas de un otro. Con esa identificación tenemos dos caminos, erigirla en nombre de la superioridad por sobre todo lo demás, hasta que la historia nos permita dominar y subyugar, o celebrarla desde la vida y las artes, tendiendo puentes hacia el "otro diferente", desde la empatía que da el reconocer que ante todo, compartimos esa misma sensación, y mucho mas.

y los meses pasan como caramelos en la boca de un niño

look at me or don't

y nos reflejamos asi, el miedo que te tengo es el miedo que me tengo.  y el amor. ida y vuelta

recibir, tras la puerta que abierta se da, enteramente desde sus afueras, hacia mis adentros.

El suave vaiven entre la vigilia y el sueño
como la sabia fortaleza que se esconde en el cerezo
Busqueda infinita de pequeñas dosis de liberacion
que enhebran el amor que nos espeja y transforma

y la alegria de Dios en mi casa, en mi amado, en mis gatos, en mis compañeros de ruta, guiandome a tientas por el caos interior.

y verme reflejada en la mierda que veo en esos otros tambien. esos en los que Dios tambien habita, espejandome, odiosamente.

gracias por la nausea despertador.

y esa pulsion de tierra
y ese deseo de agua
que interrumpido dejo mi cuenco
a cambio de dos miedos
y un anhelo

Cuando estas conmigo, todo mi ser es poesia para ti
pero cuando estas lejos, solo me queda escribir.  
Hacerlo carne bajo la pluma que danza tu nombre.

manual de supervivencia

Crear circos, pantomimas, trucos, ilusiones, para despitar.
Tener al menos un lugar en donde refugiarse; En donde apagar todo bullicio.
Entrar en contacto con las fuerzas de No solo si la total ausencia hace que levanten sospechas de que han siendo enganadas.
Dejar un pequeno espacio interior al que nada pueda ingresar, salvo uno, en los momentos en que nadie ni nada Ve.
Buscar aliados.  Pero saber que hay algunos disfrazados de aliados.
Parecer funcional.
Encontrar el Ser.

fuerzas de no

Sentir las fuerzas de las voluntades ajenas; de los destinos ajenos, interfiriendo la senal.  La mia, la que me toca.
Todo un mar de fuerzas cortantes, desviantes, invistiendo el cuerpo.  Despojandolo de Su potencia.
Y entre medio de todo eso, el cuerpo ajado, desmembrado, buscando las piezas, armando bases eternamente, intentando izar vela, tomar dirección, una y otra vez.  Una y otra vez.
No tener contornos.  O tenerlos porosos.
Tener que estar diciendo internamente NO a millares de invisibilidades afectantes.
Tener la espada desenvainada.  Que pese el brazo, el cuerpo.
Que me quite las ganas de danzar.

Mantenerse firme aun así, inmoviliza, ya que la respuesta requiere de energia para ser emitida. Fuerza negadora que quita lugar a la fuerza creadora.
William Burroughs dijo. No respondan a la maquina! Desconectenla!.
Y acá yo aun, siguiendo el cable.

amo el amor que entre vos y yo baila

pararse en un punto. este.
sumar las partes, desfragmentadas
decir yo.
pensar el paso a la derecha
o a la izquierda
y que te duelan las piernas
o no se muevan
como en suenos
que laten
a destiempo

Hola, cumulo de mi.
Despierta.

reconocernos asi
poder decir "nos"
y sonreir
por lo mutuo de nuestro encuentro
por lo proximo de nuestras almas

resonar
volverse uno
ser fuerza
al fin

y ver como te me escurres entre mis dedos
sin poder cerrarlos
y como me dejas esperando que anochezca
para desaparecer

y serás mil sueños tejidos en mi cama
bajo esta luz incandescente
y te iras lejos, intermitente
entre esta suave agonia de nada

una imagen insiste
como el rocio en mi ventana
de vos y yo lejos
de esta ciudad que nos separa

y aguardare bajo otro cielo
resguardada entre las sombras
de esa noche que desvela
junto al ángel de los mil deseos

El llanto ante reconocerme enamorada y dada en mi completitud, como una dadiva divina.

Soy fragil como las flores silvestres del jardin de Dios.

Que ante el amor mas bello, entristecen dulcemente de miedo

Abrir el alma, entregar el cuerpo

y abrazar el nuevo lenguaje amoroso que se vierte dentro.

doppelganger

con vos, los caminos que mi voz traza al cantar
los cientos de selvas que habito, te comparto

con vos, mil cielos, mil lunas imagino
compañero de alas infinitas, de fuego espontaneo

eres "el que camina al lado"
mi doble espejado, que deja huellas tras mis pasos

Paralizado, del amor ante el cual se desgrana.
Atina a elevar su voz
empuñar el dedo indice y descargar lo que concentra en un punto
sobre mi.
sobre quien habla.

intensan las alas
de su existencia difusa
del ebullir de la ansiedad ante su fantasma
que insiste y persiste en parpadear.

parpadear como las quimeras
como las zanahorias espejismicas
del caminante deseoso
que anhela.

el es pasajero en transito
se aloja privilegiado
en el conticinio secreto
en lo hondo de mi.

trayecto de espejos
se proyecta multiplicado
flota.
sin ser ni de aqui, ni de alla.

Dejaras de despertar, hoy
?

heridas de lagrima azul
surcos en la piel de rios
de sal

y sin sentido el caudal se llena.
había que llorar hoy.

lo decían los planetas.

Sobre cofradías
de uno, con uno mismo
y asi y solo asi
la habilidad irrefrenable de compartirla
con un Otro.

Escucho el sonido
de tus ojos al mirarlo todo
el estruendo con el que aquello que miras
te destierra.

Territorializar cada rincon de mi
a traves de la emancipacion de todos los sentidos

conquistemos lo oculto
y aquellos lejanos repiques que en sueños anhelamos
expectantes

mi piel, la que te roza, respirando cada centimetro de la tuya
conectando poro con poro, generando autopistas de placer que nos recorren, que nos vuelven uno.
te respiro, me respiras.
me transfieres vida, y yo la mia.

nos sucedemos
en estelas fugaces de luz
desparramados el uno en el otro
hechos agua. hechos mar.
solubles en nosotros mismos.
atemporales.

"Todo está por construirse. Deberás construir la lengua que habitarás y deberás encontrar los antepasados que te hagan más libre. Deberás edificar la casa donde ya no vivirás sola y deberás escribir la nueva educación sentimental mediante la que amarás de nuevo. Y todo esto lo harás contra la hostilidad general, porque quienes despiertan son la pesadilla de quienes aún duermen."

Tiqqun. La guerra recién ha comenzado

Sobre esa vida que es nuestra.

Hola.

Hola.

Nos animaremos a salir de acá, hacia lo desconocido de los afueras, los lejos, los lejanos, los mas allaes, del confin que nos propicia nuestra tierra y nuestras mentes...?

Demos la vuelta al mundo en busca del sonido que llevamos dentro.

Atravieso la noche, esta noche cualquiera que recobra sentido a mi paso.  Camino como si no fuera de este mundo.  Llevo un trench negro abierto que embolsa la brisa, aquella misma que rompe contra mi cara.  Voy dando pasos presentes, reconociendo cada centimetro de cuerpo siendo afectado por la ciudad, sus sonidos, sus olores, sus seres humanos que me cruzan.
El pecho abierto, la voz liberada, preparada para salir cuando fuera necesario.  Aunque en este caso fuera dar un grito emocionado de plena libertad ofrecida a la vida misma. 
Hace dias que llevo conmigo este deseo incontrolable de vida.  La mia.  Y aparejado a ello, la dimension total de mi cuerpo y de alma se despliega, se multiplica, recorriendolo todo, siendo parte de todo lo que respira y vive y canta.
Simplemente saber que Existe.
Que el anhelo del espiritu es escuchado.
Que las respuestas saben presentarse en forma de angeles del cielo,
y que el amor que siento ya no me pertenece. 
Lo suelto, lo hago volar como un mirlo al viento, devolviendome lagrimas abiertas al mundo entero.
Me encontré una planta abandonada en la puerta de mi edificio.
Supe que era para mi.  La había pedido a la tierra.  La había soñado.
Ahora los gatos la miran, la integran, le dan calor.
La vida.
La vida y el amor.
El pecho abierto
y la necesidad de que se oiga, de lejos, o de cerca. Mejor de cerca...
Y que escuchen los que puedan oir
mi llamado extatico
de comunion.

 Como es posible que, justo esta semana, vea esta pelicula y describa exactamente el estado en el que me encuentro... No puede mas que extasiarme aun mas, potenciarme descomunalmente.



“Longing. Longing for a wave of love that would stir in me. That’s what makes me clumsy. The absence of pleasure. Desire for love. Desire to love.”

—	Marion ~ Wings of Desire

“Now it’s serious. At last it’s becoming serious. So I’ve grown older. Was I the only one who wasn’t serious? Is it our times that are not serious? I was never lonely neither when I was alone, nor with others. But I would have liked to be alone at last. Loneliness means I’m finally whole. Now I can say it as tonight, I’m at last alone. I must put an end to coincidence. The new moon of decision. I don’t know if there’s destiny but there’s a decision. Decide! We are now the times. Not only the whole town - the whole world is taking part in our decision. We two are now more than us two. We incarnate something. We’re representing the people now. And the whole place is full of those who are dreaming the same dream. We are deciding everyone’s game. I am ready. Now it’s your turn. You hold the game in your hand. Now or never. You need me. You will need me. There’s no greater story than ours, that of man and woman. It will be a story of giants… invisible… transposable… a story of new ancestors. Look. My eyes. They are the picture of necessity, of the future of everyone in the place. Last night I dreamt of a stranger… of my man. Only with him could I be alone, open up to him, wholly open, wholly for him. Welcome him wholly into me. Surround him with the labyrinth of shared happiness. I know… it’s you.”

—	Marion, “Wings of Desire (1987.)”

conectar.
allá.
bien alto.
y en ningun otro lugar.

será?

el repiqueteo de los pasos al andar
la ciudad de noche delincuente que en llamas
grita

un resplandor
el tren ausente.
que aun se escucha.

la charla, que se pierde
a lo lejos, en ascuas
encendida

y el asfalto contra la lluvia
chocandose
por primera vez en dias.

ver las olas del mar caer sobre si mismas
chocar
contra la propia espuma
susurrando de lejos
que el color de la bruma se asemeja a la mía

Misterioso mensajero
que emerges desde la nada
me despliegas un mundo
del cual solo se hablar
con anhelo perturbado.

Me dices que existe,
y me enfrentas a la posibilidad
de hacerlo carne

Ante ello, me trago el corazón
me enmudeces
y me dejas a pura merced
del mensaje que me regalas, sin saber.

Y me refiero a los paisajes
que me muestras,
siendo

En ese mismo lugar desde el cual ahora me miras, te sentaste aquella vez.   El pelo crecido, el frío de la noche, y el entender que no estabas sentado aquí, por casualidad...
Te descubrí ahí mismo.
Lo supe y te lo dije; algo así como: que bueno que existas en el mundo.
Pero te lo dije después  cuando ya no me mirabas, cuando te tomabas el tren y yo me acostaba, y podía decírtelo como quien no se hace mucho cargo de su propia mirada.

Eras un niño, y yo en algún sentido, también.
Ese día nos tomamos de la mano, pero me refiero a las manos invisibles, esas que no salen del cuerpo y se imantan cuando se encuentran.

Y entre intensidades y confusiones fuimos aprendiendo a vivir. A vivir distinto a como vivíamos antes. Distinto porque nos revolucionamos un poquito la vida, la expandimos para aquí  y para allá, generando intersecciones y surcos, ríos y desiertos. y ya no fuimos niños.

Poder quererte desde el desierto me jacta del amor. Y de la inmensidad del todo, y de que toda esa inmensidad se encuentra dentro mío, y dentro tuyo, y dentro de cada ser.   Y que cuando me cuentas cantando lo que somos, sentado hoy aquí  mientras me miras, te recuerdo aquella vez, y me llenas de goce, porque sos otro, sos pleno, sos hermosamente libre, y estoy aquí para escucharlo.

Me sonrío, cómplice, y te vuelvo a decir: me hace inmensamente feliz que existas en este mundo.

Una nota sobre el amor, ese que se elije, sin imponerse.  Ese que viene cuando la gota de deseo esta a punto de caer, y entonces se vuelve mar, que a la vez, se vuelve oxigeno, rebalsandolo todo, incontinente.
Y no tengo miedo de perderte, porque estamos ya perdidos.  El uno en el otro, el uno para el otro.
Seremos tantas cosas,
ardillas de prado
coyotes de duna,
sigilosa chispa inquietante de inspiración mutua.


Nos dibujaremos una sonrisa en el pecho.
Nos volveremos libres.

Luna

Sobre lo bello y lo triste

de tu cuerpo fusionado con el mio

la dulce tragedia que nos recorre la piel

y ese goce subterráneo

que en mareas nos descubre.

hay decisiones que no toma el cuerpo.

y ante la presencia se desmoronan 

como hojas de otoño al viento

y es que por sobre todo lo que espesa

aun hay sed, de la eterna

de tu paso sincopando el mio

en cada pequeña cosa.

seremos las musas que por siempre susurran

el amor 

desde las sombras?

te quiero libre, de toda investidura, 

incluso de la mía.

y que vengas a mi, como la luna 

que elije voluntariamente la noche

para hacerse presente
encandilante.

a-mor

amor = a-mor = no-muerte = vida

amor = vida

amar = vivir

y hay que saber vivir... 

Este cuerpo que habito
este nombre.
me tapa la luz.
revela cosas que no soy.

no soy el cuerpo que habito.
no soy mi nombre.
no soy la tierra que piso
el escudo al que me enlistan

medrante percepcion de mi, tienen
atandome a ella, me intentan convertir.
pero me confunden con algo a lo que no me identifico.

no insistan. sus chinches me lastiman.

Vino una paloma blanca. Blanca total.
Me gusto verla porque es libre y blanca y distinta.
y sus alas vuelan alto y no tiene miedo a que la atrapen y enchinchen y desarmen en pedazos que separados no son ella.

Hace frio ahora, pero del de sombra de arbol, de viento de sombra, de rio al lado, y de amor que teme y se acerca a mi flotando, temiendo cosas que yo no, y me hieren.

Quedo suspendida sobre suelo liquido
Un movimiento tenue
la vida de todo lo viviente vive, mientras la observo sin ojos
Un golpe sordo que viene desde mis adentros deja entumecido el pecho.
La calma y la belleza de todo lo que veo mece esta pena, la acuna y le susurra haciendose de espejo.
No tengo mucho que decir al viento.
Prefiero observar la corteza de los arboles caer al suelo.

lo oculto

sobre todo eso que no podemos decir pero se nos escapa...
como por ejemplo,
que dormimos entrelazados, y soñamos lo mismo, porque alguna vez, algo de ti, y algo de mi, fueron uno.

qué es el amor entonces, si no un secreto,
una pequeña epifania que se muestra unicamente cuando nuestra percepción, por excepción a la regla, se alinea con la perfección del universo.

y esa diáfana coincidencia, que hace reconocerme en ti,
me une a todo, pero especialmente a mi misma.

no, no se ama una cualidad.
amar es una capacidad.

susurros de noche se tejen pegados a la piel. traspasan la carne, vuelan.
escuche decir que toda limitación es convención esperando ser trascendida,
y que la garganta desconoce los infinitos timbres que es capaz de reproducir.

suena ese mar,
recordandome la voz con la que liberaste la mia,
y con la cual ahora te empapo
de peces de colores.

“are we the means through which the universe becomes conscious of itself?”

—	Werner Herzog

duerme

sobre las horas que no pasan, salvo cuando estoy dormida, y pasan cosas geniales, como por ejemplo, dibujar sobre vidrio con fuego junto a un amigo ingles.
...

de golpe plaf!
un bodoque. un aire frio que te deja bizco de dolor.

dormir 19 horas.

por la ventana entran gritos, tambien viento tenue y algo de luz intermitente.

ya no se si cambiaría mi sangre por amor.
probablemente ya no sería amor, sería un sombrero.

entonces asomarse por la ventana y beber el drama vespertino. guiñarle un ojo al aire, reirse un poco con él.  reirse del drama,
reirse de uno mismo, reirse del cuerpo, reirse del guionista. pero todo bien.  por lo pronto escribo, mas adelante no se.

por lo pronto...
estoy endurecida.  aburrida. me aburre todo. me da risa. me encierro un rato. en algun sentido me siento libre.  elegir el amor por sobre la sangre.
es que libertad y soledad a veces van de la mano.
habrá que esperar sentado.
acostado.
dormido.
a que el mundo de vueltas y me despierte de un sacudon diciendome:
ya esta. ya podes salir. quizas quizas, las filosofías ya sean otras.
o no, y tenga que dormirme sobre las alas de un gorrión galactico, que me lleve a dar vueltas siderales por ahí.

se vive con la fecha de caducidad en la mano. tanto miedo a morir nos hace comprar leche pasteurizada, "larga vida". necesitamos de esas palabras: larga vida.  no importa que ya para ese entonces, nos estemos alimentando de hologramas.

 




por que sí, es una gran danza bufonezca. una gran joda con cara de rinoceronte mal herido.

Love and Life

"All my past life is mine no more,
The flying hours are gone;
Like transitory dreams given o’er,
Whose images are kept in store
By memory alone.
The time that is to come is not;
How can it then be mine?
The present moment’s all my lot,
And that as fast as it is got,
Phyllis, is only thine.
Then talk not of inconstancy,
False hearts and broken vows;
If I by miracle can be
This live-long minute true to thee,
‘Tis all that Heaven allows"

—	John Wilmot, Earl of Rochester

“If I knew that tomorrow a meteorite would destroy our planet, I would start shooting a new film today.” - Werner Herzog

Montevideo y Colonia

song

Let's get lost in imagination
keeping this love while trying to hide
Hitting the road without direction
Remembering the codes of all lives past

There's no court or jury or trial
that could utter words on love
If i'd stand up and say out loud
that i love no matter what

There's no bond without affection
just a fragile tender smile
If we both defy this question
stripping up from this disguise

There's no god or burning fires
that would break this world apart
If i don't look back in anger
I find there's no turning back

Si las pequeñas cosas que te abrazan
que te obligan a deshacerte y gozan
                                                      de la luz
                                                        de sol
de estrellas fugases cantando al amor
si las sombras de tu mirada
volvieran a convertirse en eso que humedece el alma
tu sangre tiritaria y se volvería agua

no dejes,
no

“Leer en intensidad, en relación con el Afuera, flujo contra flujo, máquina con máquina, experimentación, acontecimientos para cada cual que nada tienen que ver con un libro, que lo hacen pedazos, que lo hacen funcionar con otras cosas, con cualquier cosa… ésta es una lectura amorosa”. – Deleuze

Lo velado
se deschava
en valles de luna,
en estelas que deja la piel caer

Voy dejando partes de ti a mi paso
todo eso que de ti vive en mi
lo que de tu sangre comparto

de noches aladas canto
ocultan eso que no se acepta
pero nos encandila

Viviendo las historias que alguna vez contare cinematicamente.

albert asad

Hello stranger
sing me a song
tell me your favourite colour
draw the story of your blood in stone.

collage.

this picture, hanging on my wall

how could i possibly be

so entwined with you


we choose to believe

that we both come

from the same star

A mi amigo del alma.

Vaciarme tanto hasta que no quede nada que ocupar.

Soy una pulsion de deseos
de busquedas
interminables
de migas de Dios

Te encuentro en fragmentos desperdigados en ellos, espejos de mi propia conciencia.

Ese hueco vacio que intento tapar
lo salto, lo esquivo, lo ignoro, lo subestimo.
hola hueco, ahi estas.
me arropas por las noches.
hola.
me acompañas.

This is a note on love.
on an intensity that pulses through my veins.
Im in love with the space in between you and me.
im in love with furballs
and breathing air
could i possibly retain air without fainting?
or petting kittens with gloves?
could i?

what is love?

Is it a shape? of sanguine colours
dripping, ackeing, burning to a rithm
is it a dance? of disquicitive waters
wondering between two systems?
a thought,
a word,

a happening,
a state of grace.

to love, the unaltered, placed,
expressed in ways diverse



i'm the star's reflection
on a wavy sea.

i'm a light, formless,
drawing over time.

we are the world's eyes
looking at itself,
we are the world's hands
crafting itself
we are god's hands.

El Banquete

 El Banquete (2010) (Lo hice en el taller de arte de Jorge Diciervo)

El Estudio (2012) 

Estoy viviendo el plan A.  Lo que quiero para mi vida. Creandolo de a poco. Viendo nacer mi trabajo.
Defender. Cada vez menos.
Tal vez ahora es el tema emocional.
Querer tanto.  Que el motor sea sinergia y no funcione solo.  Esta genial aunque de miedo.
Necesitar de los dioses, de las musas.  Nutrirse de eso. Enriquecerse.
Los platonicos y los reales.

Y Roberto.
Herzog.
Deleuze.

nos cuidan.

Es cierto que las musas existen.  y la magia.  y Dios.
y los angeles del cielo.

Bruno, me abriste el corazon.
Prendiste algo adentro.
Me volviste mas maquina de amor y el amor CREA.
todo lo que soy hoy es gracias a vos.
Me guias. Me enseñas.
Te amo hijo. Me abriste al mundo.
Poder amar a cada cual por quien es, sin pedir mas.
Reconocer el amor y lo que nunca fue.
En cada ser querido.
Armar la familia que uno elige en este mundo. La espiritual.
Madre, Padre, Hijo, Hermano; Marido, Amor.
Bruno te convertiste en el mundo.
Amo al mundo.
Te volviste tierra, amo la tierra.
Te volviste viento, agua, fuego.
Amo todo lo que te expresa.

Bursting love in my chest
and one rule:
to realize its real.

Does it make you happy?
does it make you laugh?
does it make you create new worlds?
like nothing else

isn't it poluted by fears?
of envious hearts?
does it make you free?
like a burning sky

feathers

we followed this white path
of delicate feathers,

as two tides in the ocean
finding each other,
melting.

and the stars spoke through us
a thousand secrets.

december

december flows,
and as our cracks dispose like a beating drum
you wave the stars goodbye

i'm the emperor of this dying realm
ready to defy the inner ghosts
that in the

write about the shapeless
when everything is said
but veiled.

but what about this pain
filling my skin
when words are useless.

before we ruin it
let's make a pact

to always love each other
from the depths of our hearts

in silence.

biguá

 

inmanence

At first sight, it is not easy to see why inmanence is so dangerous, but it is. It swallows up sages and gods.

—Gilles Deleuze 1994b, 45. trans. modified

methaphysics

“I feel myself to be a pure metaphysician.  Bergson says that modern science hasn’t found its metaphysics, the metaphysics it would need.  It is this Metaphysics that interests me.”

Gilles Deleuze

be authentic

“Nothing is original. Steal from anywhere that resonates with inspiration or fuels your imagination. Devour old films, new films, music, books, paintings, photographs, poems, dreams, random conversations, architecture, bridges, street signs, trees, clouds, bodies of water, light and shadows. Select only things to steal from that speak directly to your soul. If you do this, your work (and theft) will be authentic. Authenticity is invaluable; originality is non-existent. And don’t bother concealing your thievery - celebrate it if you feel like it. In any case, always remember what Jean-Luc Godard said: “It’s not where you take things from - it’s where you take them to.”
— Jim Jarmusch

in-between

“And is neither one nor the other, it’s always in-between, between two things; it’s the borderline, there’s always a border, a line of flight or flow, only that we don’t see it because it’s the least perceptible of things. And yet it’s along this line of flight that things come to pass, becomings evolve, revolutions take shape.”

deleuze

liberacion de los conceptos

“Dioes y el tema de Dios fue para la filosofia (y para la pintura) la ocacion irreemplazable para liberar aquello que es el objeto de creacion de la filosofia, es decir los CONCEPTOS, de las coacciones que les hubiera impuesto el hecho de ser la simple representacion de las cosas.  Es a nivel de Dios que el concepto es liberado, porque ya no tiene por tarea representar algo.  Deviene en ese momento el signo de una presencia.”
“…El artista, es alquel que -Bergson decia esto de lo viviente- convierte los obstaculos en medios.”   (por ejemplo, la imposicion eclesiastica de pintar a Dios o hacer filosofia sobre Dios)

En medio de Spinoza - Gilles Deleuze

deleuze sobre herzog

En cuanto Ideas, lo Pequeño y lo Grande designan a la vez dos formas y dos concepciones distintas pero capaces también de pasar la una a la otra. Tienen aún un tercer sentido, y designan Visiones que merecen tanto más el nombre de Ideas.
y aunque esto sea aplicable a todos los autores que estamos estudiando, querríamos considerar el cine de acción de Herzog como un caso extremo. Porque esta obra se distribuye según dos temas obsesivos que constituyen una suerte de motivos vísuales y musicales.

landscapes

• I like to direct landscapes just as I like to direct actors and animals.

• The kinds of landscape I try to find in my films…exist only in our dreams. For me a true landscape is not just a representation of a desert or a forest. It shows an inner state of mind, literally inner landscapes, and it is the human soul that is visible through the landscapes presented in my films.

Werner Herzog

der zorn gottes und die befindlichkeit des landes

un sirio en japon

Alberto Asad, mi bisabuelo

clinamen

Que es lo que puede un cuerpo?

WHAT IS YOUR EARLIEST HUMAN MEMORY?

Rolling down a dune, my skin dressed with sand, the sound of the sea and wind surrounding me all, and a laugh.

Sobre las limitaciones de los conceptos clasicos

“No podemos evitar utilizar un lenguaje delimitado por la filosofía tradicional. Nos preguntamos, ¿de qué partes consiste un protón? ¿Puede un electrón ser dividido o es indivisible? ¿Un fotón es simple o compuesto? Pero todas estas preguntas se encuentran mal planteadas, porque tales palabras como ‘dividir’ o ‘consistir de’ han perdido en gran medida su significado. Debe ser nuestra tarea adaptar nuestro pensar y nuestro discurso –ciertamente, nuestra filosoía científica– a la nueva situación creada por la evidencia experimental. Desafortunadamente esto resulta en extremo dificultoso. Preguntas incorrectas e imágenes inadecuadas aparecen automáticamente en la física de partículas y llevan a desarrollos que no se adecuan con la real situación de la naturaleza.”

W. Heisenberg (citado en DeRonde - El enfoque de descripciones complementarias.  Que significa entender la mecanica cuantica? En busqueda de un desarrollo expresivo de la MC, 2011)

ontologia

"La filosofia debe ser ontologia, no puede ser de otro modo, pero no hay ontologia de la esencia, solo hay ontologia del sentido."

Deleuze & Hippolite - La Isla Desierta

ufff. tal cual

 "Cuando nos trasformamos radicalmente, nuestros amigos, los que no se han trasformado, se convierten en los fantasmas de nuestro propio pasado; su voz resuena en nuestros oidos como si viniera de la region de las sombras, como si nos oyesemos a nosotros mismos, más joóvenes, pero mas duros y menos maduros."

Humano, demasiado humano, II, § 242 - Friedrich Nietzsche

spinoza deleuzeano (notas)

Tenemos al la esencia, toda. y los modos de existencia (vos y yo somos modos de existencia ponele, los animales, plantas, etc). Esos modos de existencia se ven afectados por pasiones (afecciones, signos confusos) que generan ciertos afectos tristes o alegres. Esas afecciones vienen de afuera, por eso son pasivas, las padecemos. Los afectos activos son aquellos que son de la esencia afectándose a si misma. No vienen de afuera.
Entonces, 1) tenemos el punto de vista de la existencia, (de las afecciones, pasivas)
2) el punto de vista de las relaciones diferenciales (en donde no importan los existentes sino la relación que generan... ver esto es mas "elevado" que ver solo en términos de entidades que me afectan. uno ve las relaciones. (dx/dy=z, 0/0=la relación. no se anulan en 0.) (lo que pasa ENTRE dos cuerpos, en términos de lógica del sentido)
3)y el punto de vista de los grados de potencia. o sea, de la esencia. los grados de potencia en tanto grados de intensidad.
Todo esto a su vez es afección de la esencia porque todo esta circunscripto al poder ser afectado de la esencia.

momo armiño

steve mccurry

Becoming a Photographer

Posted on May 20, 2009 by Steve McCurry

"When people ask me how they can become a photographer, I almost never mention cameras, lenses, or technique.

I say, ‘If you want to be a photographer, first leave home.’ As Paul Theroux, a great writer and friend, further advises, “Go as far as you can. Become a stranger in a strange land. Acquire humility.

Leaving home really means that the photographer (or writer) has to wander, observe, and to paraphrase Theroux, concentrate on people in their landscape. That is what I try to achieve in my pictures."

prayer

blessing

un blessing para Toto, el gatito bebe.
lo bautice asi por Toto el cheetah bebe.

por qué se mueren los animalitos bebes? por que sufren?
no lo acepto.
me parte el corazon.
estoy muy triste.

mis dos amores.

frecuencia cardíaca

Por mis queridisimos NESSIE ELEN Y UME ZEEB:

[numero-01 sonoro, nos adentramos en las profundidades de la musculatura, los sueños, los viajes en el tiempo, alcaloides varios, alterantes y otros asuntos que fueron surgiendo.]

podcast

exotica

jodorowsky

alejodorowsky:

"Para llegar a la santa ignorancia, primero debes desarrollar un gran ego. Un pollo para nacer necesita antes ser un huevo."

los otros - fragmentos

Me acuerdo de mi primer encuentro con Sébastien en el café Santé de recoleta. Hablábamos de Proust y de literatura eufóricos.
Cuando salimos me dijo que al lado nuestro estaba Birabent y yo me acordé que en un momento, aquél sujeto que no había reconocido, sacó un libro de Italo Calvino y lo puso alevosamente en el borde de su mesa, como diciendo: "yo tambien soy intelectual".

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(Risas maliciosas.)

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Lo que me pasa con Proust es que me gustaría que esos 5 tomos estuvieran enteramente escritos en el tono de Combray.
Lo mismo me pasa con Virginia. Las Olas es tan sublime, que me incomoda no encontrar eso en otros de sus libros.
Proust y Virginia claramente son hermanos de espiritu.

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Soy una desconocida para mis amigos de antaño, pero aún no se dan cuenta. Insisten en identificarme con algo que ya no soy, con esas celulas muertas que alguna vez vieron bajo mis vestiduras.
Tal vez se debe enteramente a mi irresponsabilidad. Cómo se avisa que uno ya no es? Me visto igual, mis gustos tampoco variaron en demasía. La variación no es señalable, cosificable o cuantificable. Mi DNI sigue siendo el mismo, sin embargo no soy Sus recuerdos. Ya no.
La que se desconoce en el discurso del otro soy yo. Me hablan a mi pero a otra de mi. Faltan updates. Y si los hicieran, probablemente ya no habría siquiera punto de contacto. Es que no lo hay. Yo si veo eso. No lo hay.
De todos modos no entiendo la necesidad. Ese extraño deseo de volver a agenciar lo desagenciado.

Mi tarea de este año, no forzar a unir lo que Dios ha desunido.

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Devenir simple.

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Me alegra tener 26 años y saber que cosas no quiero para mi vida. En mi vida.
Los que no lo entienden quedan directamente excluidos del lado del "No".

Un poco de ascesis autoritaria siempre viene bien.

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Miro para atras. La apertura juvenil al Todo. La angustia. La necesidad del Otro. (cualquier otro) El ansia por una identidad.

Tengo una identidad. Ahora. Fuerte, inamobible. Capricorniana. (en ascendente).

Y este es el punto de partida. Sí, recien ahora se puede; de fusionarla con el todo. Volverla impersonal. invisible.

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Salirse completamente de la naturaleza para poder volver a la naturaleza. Para poder vivir siendo ella.


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No encuentro un texto de Mokichi Okada que querría con todas mis fuerzas citar. Dice algo asi como: que tu religiosidad, tu espiritualidad, sea algo invisible. tambien dice en otro lado que tenemos que ser universales. que cuando alguien le preguntó si era Japones, dijo que no, que el era universal.

Lo amo.

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Como amo la fotografía. y la fotografía movil. y escribir. y vivir como vivo. y la libertad que siento por saberlo. y la risa que me causa haber creido intelectualmente que la libertad era la disgregación, mientras que sabía perfectamente que esa disgregación era mi jaula.

Me digo Hola.

Por segunda vez. (la primera vez: aquí)


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"Plataforma de convicción" eso que decía Mónica y yo no entendía.

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Surfaces

still

haste

(my first film with Adobe Premiere cs4 based on this poem I wrote)

FACING ODDS

(the face of god)

sometimes, in this verge between two intensities; two radical possibilities facing each other in oddity... I become.

a flycatcher. a clowd.
a paralytic that runs in dreams.
a scrudge.

defeat the wave of forces within me
or let me defeat your tides.

and when I see such epiphany. so sublime taste of grace
I draw back, not with tears
but with haste.

2011 allá vamosss

Mi primer video del año.

sobre por qué amo a deleuze con todo el corazón, y derrida es solo un conocido grato en mi vida

muy bien explicado aqui

objeto volador

chessneko

la escritura y la vida - gilles deleuze

Los libros hermosos están escritos en una especie de lengua extranjera.
—PROUST, Contre Sainte–Beueve

Escribir indudablemente no es imponer una forma (de expresión) a una materia vivida. La literatura se decanta más bien hacia lo informe, o lo inacabado, como dijo e hizo Gombrowicz. Escribir es un asunto de devenir, siempre inacabado, siempre en curso, y que desborda cualquier materia vivible o vivida. Es un proceso, es decir un paso de Vida que atraviesa lo vivible y lo vivido. La escritura es inseparable del devenir; escribiendo, se deviene–mujer, se deviene–animal o vegetal, se deviene–molécula hasta devenir–imperceptible. Estos devenires se eslabonan unos con otros de acuerdo con una sucesión particular, como en una novela de Le Clézio, o bien coexisten a todos los niveles, de acuerdo con unas puertas, unos umbrales y zonas que componen el universo entero, como en la obra magna de Lovecraft. El devenir no funciona en el otro sentido, y no se deviene Hombre, en tanto que el hombre se presenta como una forma de expresión dominante que pretende imponerse a cualquier materia, mientras que mujer, animal o molécula contienen siempre un componente de fuga que se sustrae a su propia formalización. La vergüenza de ser un hombre, ¿hay acaso alguna razón mejor para escribir? Incluso cuando es una mujer la que deviene, ésta posee un devenir–mujer, y este devenir nada tiene que ver con un estado que ella podría reivindicar. Devenir no es alcanzar una forma (identificación, imitación, Mimesis), sino encontrar la zona de vecindad, de indiscernibilidad o de indiferenciación tal que ya no quepa distinguirse de una mujer, de un animal o de una molécula: no imprecisos ni generales, sino imprevistos, no preexistentes, tanto menos determinados en una forma cuanto que se singularizan en una población. Cabe instaurar una zona de vecindad con cualquier cosa a condición de crear los medios literarios para ello, como con el áster según André Dhôtel. Entre los sexos, los géneros o los reinos, algo pasa. El devenir siempre está «entre»: mujer entre las mujeres, o animal entre otros animales. Pero el artículo indefinido sólo surge si el término que hace devenir resulta en sí mismo privado de los caracteres formales que hacen decir el, la(«el animal aquí presente»...). Cuando Le Clézio deviene–indio, es siempre un indio inacabado, que no sabe «cultivar el maíz ni tallar una piragua»: más que adquirir unos caracteres formales, entra en una zona de vecindad.[1] De igual modo, según Kafka, el campeón de natación que no sabía nadar. Toda escritura comporta un atletismo. Pero, en vez de reconciliar la literatura con el deporte, o de convertir la literatura en un juego olímpico, este atletismo se ejerce en la huida y la defección orgánicas: un deportista en la cama, decía Michaux. Se deviene tanto más animal cuanto que el animal muere; y, contrariamente a un prejuicio espiritualista, el animal sabe morir y tiene el sentimiento o el presentimiento correspondiente. La literatura empieza con la muerte del puerco espín, según Lawrence, o la muerte del topo, según Kafka: «nuestras pobres patitas rojas extendidas en un gesto de tierna compasión». Se escribe para los terneros que mueren, decía Moritz. La lengua ha de esforzarse en alcanzar caminos indirectos femeninos, animales, moleculares, y todo camino indirecto es un devenir mortal. No hay líneas rectas, ni en las cosas ni en el lenguaje. La sintaxis es el conjunto de caminos indirectos creados en cada ocasión para poner de manifiesto la vida en las cosas.

Escribir no es contar los recuerdos, los viajes, los amores y los lutos, los sueños y las fantasías propios. Sucede lo mismo cuando se peca por exceso de realidad, o de imaginación: en ambos casos, el eterno papá y mamá, estructura edípica, se proyecta en lo real o se introyecta en lo imaginario. Es el padre lo que se va a buscar al final del viaje, como dentro del sueño, en una concepción infantil de la literatura. Se escribe para el propio padre–madre. Marthe Robert ha llevado hasta sus últimas consecuencias esta infantilización, esta psicoanalización de la literatura, al no dejar al novelista más alternativa que la de Bastardo o de Criatura abandonada. Ni el propio devenir–animal está a salvo de una reducción edípica, del tipo «mi gato, mi perro». Como dice Lawrence, «si soy una jirafa, y los ingleses corrientes que escriben sobre mí son perritos cariñosos y bien enseñados, a eso se reduce todo, los animales son diferentes... ustedes detestan instintivamente al animal que yo soy». Por regla general, las fantasías de la imaginación suelen tratar lo indefinido únicamente como el disfraz de un pronombre personal o de un posesivo: «están pegando a un niño» se transforma enseguida en «mi padre me ha pegado». Pero la literatura sigue el camino inverso, y se plantea únicamente descubriendo bajo las personas aparentes la potencia de un impersonal que en modo alguno es una generalidad, sino una singularidad en su expresión más elevada: un hombre, una mujer, un animal, un vientre, un niño... Las dos primeras personas no sirven de condición para la enunciación literaria; la literatura sólo empieza cuando nace en nuestro interior una tercera persona que nos desposee del poder de decir Yo (lo «neutro» de Blanchot).[2] Indudablemente, los personajes literarios están perfectamente individualizados, y no son imprecisos ni generales; pero todos sus rasgos individuales los elevan a una visión que los arrastran a un indefinido en tanto que devenir demasiado poderoso para ellos: Achab y la visión de Moby Dick. El Avaro no es en modo alguno un tipo, sino que, a la inversa, sus rasgos individuales (amar a una joven, etc.) le hacen acceder a una visión, ve el oro, de tal forma que empieza a huir por una línea mágica donde va adquiriendo la potencia de lo indefinido: un avaro..., algo de oro, más oro... No hay literatura sin tabulación, pero, como acertó a descubrir Bergson, la tabulación, la función fabuladora, no consiste en imaginar ni en proyectar un mí mismo. Más bien alcanza esas visiones, se eleva hasta estos devenires o potencias.

No se escribe con las propias neurosis. La neurosis, la psicosis no son fragmentos de vida, sino estados en los que se cae cuando el proceso está interrumpido, impedido, cerrado. La enfermedad no es proceso, sino detención del proceso, como en el «caso de Nietzsche». Igualmente, el escritor como tal no está enfermo, sino que más bien es médico, médico de sí mismo y del mundo. El mundo es el conjunto de síntomas con los que la enfermedad se confunde con el hombre. La literatura se presenta entonces como una iniciativa de salud: no forzosamente el escritor cuenta con una salud de hierro (se produciría en este caso la misma ambigüedad que con el atletismo), pero goza de una irresistible salud pequeñita producto de lo que ha visto y oído de las cosas demasiado grandes para él, demasiado fuertes para él, irrespirables, cuya sucesión le agota, y que le otorgan no obstante unos devenires que una salud de hierro y dominante haría imposibles.[3] De lo que ha visto y oído, el escritor regresa con los ojos llorosos y los tímpanos perforados. ¿Qué salud bastaría para liberar la vida allá donde esté encarcelada por y en el hombre, por y en los organismos y los géneros? Pues la salud pequeñita de Spinoza, hasta donde llegara, dando fe hasta el final de una nueva visión a la cual se va abriendo al pasar.

La salud como literatura, como escritura, consiste en inventar un pueblo que falta. Es propio de la función fabuladora inventar un pueblo. No escribimos con los recuerdos propios, salvo que pretendamos convertirlos en el origen o el destino colectivos de un pueblo venidero todavía sepultado bajo sus traiciones y renuncias. La literatura norteamericana tiene ese poder excepcional de producir escritores que pueden contar sus propios recuerdos, pero como los de un pueblo universal compuesto por los emigrantes de todos los países. Thomas Wolfe «plasma por escrito toda América en tanto en cuanto ésta pueda caber en la experiencia de un único hombre». Precisamente, no es un pueblo llamado a dominar el mundo, sino un pueblo menor, eternamente menor, presa de un devenir–revolucionario. Tal vez sólo exista en los átomos del escritor, pueblo bastardo, inferior, dominado, en perpetuo devenir, siempre inacabado. Un pueblo en el que bastardo ya no designa un estado familiar, sino el proceso o la deriva de las razas. Soy un animal, un negro de raza inferior desde siempre. Es el devenir del escritor. Kafka para Centroeuropa, Melville para América del Norte presentan la literatura como la enunciación colectiva de un pueblo menor, o de todos los pueblos menores, que sólo encuentran su expresión en y a través del escritor.[4] Pese a que siempre remite a agentes singulares, la literatura es disposición colectiva de enunciación. La literatura es delirio, pero el delirio no es asunto del padre–madre: no hay delirio que no pase por los pueblos, las razas y las tribus, y que no asedie a la historia universal. Todo delirio es histórico–mundial, «desplazamiento de razas y de continentes». La literatura es delirio, y en este sentido vive su destino entre dos polos del delirio. El delirio es una enfermedad, la enfermedad por antonomasia, cada vez que erige una raza supuestamente pura y dominante. Pero es el modelo de salud cuando invoca esa raza bastarda oprimida que se agita sin cesar bajo las dominaciones, que resiste a todo lo que la aplasta o la aprisiona, y se perfila en la literatura como proceso. Una vez más así, un estado enfermizo corre el peligro de interrumpir el proceso o devenir; y nos encontramos con la misma ambigüedad que en el caso de la salud y el atletismo, el peligro constante de que un delirio de dominación se mezcle con el delirio bastardo, y acabe arrastrando a la literatura hacia un fascismo larvado, la enfermedad contra la que está luchando, aun a costa de diagnosticarla dentro de sí misma y de luchar contra sí misma. Objetivo último de la literatura: poner de manifiesto en el delirio esta creación de una salud, o esta invención de un pueblo, es decir una posibilidad de vida. Escribir por ese pueblo que falta («por» significa menos «en lugar de» que «con la intención de»).

Lo que hace la literatura en la lengua es más manifiesto: como dice Proust, traza en ella precisamente una especie de lengua extranjera, que no es otra lengua, ni un habla regional recuperada, sino un devenir–otro de la lengua, una disminución de esa lengua mayor, un delirio que se impone, una línea mágica que escapa del sistema dominante. Kafka pone en boca del campeón de natación: hablo la misma lengua que usted, y no obstante no comprendo ni una palabra de lo que está usted diciendo. Creación sintáctica, estilo, así es ese devenir de la lengua: no hay creación de palabras, no hay neologismos que valgan al margen de los efectos de sintaxis dentro de los cuales se desarrollan. Así, la literatura presenta ya dos aspectos, en la medida en que lleva a cabo una descomposición o una destrucción de la lengua materna, pero también la invención de una nueva lengua dentro de la lengua mediante la creación de sintaxis. «La única manera de defender la lengua es atacarla... Cada escritor está obligado a hacerse su propia lengua...»10 Diríase que la lengua es presa de un delirio que la obliga precisamente a salir de sus propios surcos. En cuanto al tercer aspecto, deriva de que una lengua extranjera no puede labrarse en la lengua misma sin que todo el lenguaje a su vez bascule, se encuentre llevado al límite, a un afuera o a un envés consistente en Visiones y Audiciones que ya no pertenecen a ninguna lengua. Estas visiones no son fantasías, sino auténticas Ideas que el escritor ve y oye en los intersticios del lenguaje, en las desviaciones de lenguaje. No son interrupciones del proceso, sino su lado externo. El escritor como vidente y oyente, meta de la literatura: el paso de la vida al lenguaje es lo que constituye las Ideas.

Estos son los tres aspectos que perpetuamente están en movimiento en Artaud: la omisión de letras en la descomposición del lenguaje materno (R, T...); su recuperación en una sintaxis nueva o unos nombres nuevos con proyección sintáctica, creadores de una lengua («eTReTé»); las palabras–soplos por último, límite asintáctico hacia el que tiende todo el lenguaje. Y Céline, no podemos evitar decirlo, por muy sumario que nos parezca: el Viaje o la descomposición de la lengua materna; Muerte a crédito y la nueva sintaxis como lengua dentro de la lengua; Guignol's Bandy las exclamaciones suspendidas como límite del lenguaje, visiones y sonoridades explosivas. Para escribir, tal vez haga falta que la lengua materna sea odiosa, pero de tal modo que una creación sintáctica trace en ella una especie de lengua extranjera, y que el lenguaje en su totalidad revele su aspecto externo, más allá de la sintaxis. Sucede a veces que se felicita a un escritor, pero él sabe perfectamente que anda muy lejos de haber alcanzado el límite que se había propuesto y que incesantemente se zafa, lejos aún de haber concluido su devenir. Escribir también es devenir otra cosa que escritor. A aquellos que le preguntan en qué consiste la escritura, Virginia Woolf responde: ¿Quién habla de escribir? El escritor no, lo que le preocupa a él es otra cosa.

Si consideramos estos criterios, vemos que, entre aquellos que hacen libros con pretensiones literarias, incluso entre los locos, muy pocos pueden llamarse escritores.

[1] Le Clézio, Haï, Flammarion, pág. 5. En su primera novela, Le proces–verbal, Ed. Folio– Gallimard, Le Clézio presentaba de forma casi ejemplar un personaje en un devenir–mujer, luego en un devenir–rata, y luego en un devenir–imperceptible en el que acaba desvaneciéndose.

[2] Blanchot, La part du feu, Gallimard, págs. 29–30, y L'entretien infini, págs. 563–564: «Algo ocurre (a los personajes) que no pueden recuperarse más que privándose de su poder de decir Yo.» La literatura, en este caso, parece desmentir la concepción lingüística, que asienta en las partículas conectivas, y particularmente en las dos primeras personas, la condición misma de la enunciación.

[3] Sobre la literatura como problema de salud, pero para aquellos que carecen de ella o que sólo cuentan con una salud muy frágil, vid. Michaux, posfacio a «Mis propiedades», en La nuit remue, Gallimard. Y Le Clézio, Haï, pág. 7: «Algún día, tal vez se sepa que no había arte, sino sólo medicina.»

[4] Vid. las reflexiones de Kafka sobre las literaturas llamadas menores, Journal, Livre de poche, págs. 179–182 (Diarios. Lumen, 1991); y las de Melville sobre la literatura norteamericana, D'oü viens–tu, Hawthorne?, Gallimard, págs. 237–240.

artificios